¿preparados?

Posted on 18:47


¿Están preparados para ver mi descubrimiento? ¿Preparados? ¿Están preparados para oír la murga de los borrachos por la clorofila de la menta en plena metamorfosis? Quiero que vengan a la fiesta de la carne joven para llevarla al estudio de las estatuas que ríen. En su risa se disgrega una paloma sucia que soñó ser hechicera y acabó hechizada. Hoy hice un descubrimiento, hice un descubrimiento ancestral, descubrí que la llamada del lobo sin luna no es aullido, es lamento, descubrí que si los cangrejos caminan para atrás no es por defecto de su naturaleza, es debido a que pretenden hacer controversia a la cinematografía dando la verdad a su respuesta de veinticuatro fotogramas por segundo, quiero que descubran como yo que el suspiro que emana de la mujer es el viento chiquito de su alegría represiva de huracanes, quiero que descubran que en el aburrimiento está el verdadero magma de la creatividad absoluta, quiero que descubran el terciopelo repleto de cosquillas que empieza haciéndose grande y termina por ser completo glande, quiero que descubran que el sexo tiene sentido cuando el alma palpita de felicidad, una legaña es la diminuta rosa amarilla que si la aprietas se esparce en los dedos como el polvo ocre de las alas de mariposa, he descubierto la mentira de los alquimistas, el sentido de la orientación de los cónsules, la demagogia de los gerifaltes de informativos, todas las calamidades desde la calumnia tienen su eructo espejo en el asco que dan las ranas, ahora pasen, pasen y vean lo que he descubierto...

¿poeta tú?

Posted on 17:23



Tengo una duda angustiosa, tengo un deseo o qué sé yo, tengo una vida que no pinta en rosa, tengo mis secretos abiertos y en flor, los toretes me llaman mariposa, los ceporros poeta maricón, los idiotas una espina peligrosa, los guardia civiles delincuente en rebelión, quizá algún día ya no quiera mear gota y a otra cosa y me pondré mi pantalón, me gusta la ambigüedad de la flora, y si me llaman marica los pincharé con el tenedor, un poeta llaman a cualquier cosa, quizá mi afición sea una pesada broma, quizá no es suficiente abandonar la erudición, esto no es una broma borrosa de la que me desperté una mañana, esto conlleva años de sinsabor, mucho nepotismo, mucha rosa plastificada y mucho vete ya vendrá otro mejor, sudor frío es este juego de palabras, muerte, espasmos, mucho abracadabra, mucha suerte macabra, mucho más que una religión, cuando el dios de la nada te corone de sarna muchas palabras cambiarán su renglón, y una multitud de metáforas que hablan caerán de su olvido también a la pos.

locura

Posted on 18:20


No poder escapar de las entrañas del sueño, mover los labios entre la voz que intuyo, humedecer la cama de orina mientras duermes, escuchar voces que jamás existieron, tener la certeza absoluta de que de ti hablan, es como huir de sí mismo cuando los demás ríen, estar estigmatizado porque te tachan de esquizofrénico eso es por el desprecio humillante de la ignorancia ceporra, esa de la cual le faltan casi todas las piezas dentales, y beben para olvidar, y abusan de su modorra, tener alas para volar ya no es exclusivo del aire, la droga propicia un incendio en el útero de la soledad, cuarenta cigarrillos al día no resultan bastante, quince cafés diarios son mera rutina, los hombres sagrados no saben llorar, por eso se inventan lamentos desde sus plegarias redondas y hablan para un tiempo futuro anunciando un mañana, es difícil vivir como Buster Keaton, nadie lo ha visto reír en miles de kilómetros a la redonda, se sabe que ríe en las zonas comunes, siempre y cuando no haya nadie, lo hace para no ser descubierto por los fanáticos de la felicidad.


sóc Capplannetta

Posted on 12:50


Yo soy el muchacho impresentable que nadie espera a la hora de cenar. Yo soy el niño repelente que con su mirada de estatua pregunta a su padre por el significado de palabras nuevas. Yo soy el mozuelo patéticamente barrigón del que huyen los maricas en la trastienda. Yo soy el primo incómodo, el amigo en secreto, la vergüenza del hermano, el defecto heredado, el vicio inconfesable, yo soy el extranjero venido de la madre patria andando por Gamarra, sí, aquél al que ponían custodia, ya sea por antiguo Callao, Barrio 5, la sagrada Lima, y por cualquier sitio donde se oliera un inútil tufo de extranjero posible víctima de un vil atraco, yo soy el niñito retrasado mental al que sentenciaban la envidia y la ignorancia, yo soy el que iba con malas compañías, lo que automáticamente me condenaba a ser una mala compañía, yo soy el cínico, el hipócrita, el mentiroso, aunque nunca calumnié. Yo soy el fantasma hecho de carne en algún lugar cercano, aunque anduve yo tan lejano... Yo soy el drogadicto, el alcohólico, el sucio, el cobarde, si tienen algún adjetivo que añadir, díganlo ahora, cuando haya muerto sólo dirán de mí cosas buenas. Yo soy el yerno que no quiere ningún suegro para su hija. Yo soy el amigo que conoció a mucha gente, aunque amigo, AMIGO, solamente tuvo uno, su padre, es decir, mi padre. Yo soy el ojo derecho de mi madre (con permiso de mis hermanos), yo soy de mis hermanos el que ha hecho más por el sufrimiento de mi madre, ella siempre me perdonó, una madre es una madre, joder, qué guapa estaba en la boda de mi hermana, su sonrisa fresca como la hierba recién cortada. Yo soy el ejemplo que no siguió mi hermana, por eso la considero inteligente, inteligente y guapa, y tiene mucho saber estar. Yo soy el hermano grande de mi hermano, aunque él es mucho más grande que yo, en todos los sentidos, y más responsable, y es un padrazo. Yo soy el hombre irresponsable responsable de muchas calamidades, pero inocente de otras tantas que le culparon. Yo soy el adolescente que mentía diciendo que tenía un hermano mayor. Yo soy el chavalillo que decía que...bueno. Yo lo que soy es Capplannetta, LiooLi para mis collages, pero Capplannetta ¿i quina cosa vols dir amb que et dius Capplannetta? Doncs aixó, que sóc un Capplannetta.

uso tópico

Posted on 22:06

                          
Muy ebrios de melancolía me dicen:
¡qué cosa extraña es el tiempo!
Miro lo vivido y veo
la lástima en frasco pequeño,
dejas atrás toda la hojarasca
y el esperma inmaterial del sueño,
me causa una nostalgia extraña
todo el azul que atrás me dejo,
parajes de natural embeleso
refrescan el alma de pura calma
tal vez en aquél reencuentro,
apenas me sé ese continuo cuento,
me perdí en ratos de clausura,
si crees que en silencio molesto
también creerás que la verdad desnuda
tiene laberintos de codicia y duda,
¿topicazo? La vida es un misterio,
guarda secretos la palabra muda,
pero despierto cientos de cascabeles 
cuando río de lo que tú te cuidas,
ya pueden sacarme de la mirada pieles,
que me desvistan si me apuras,
no existen cariños y amigos fieles 
sólo una madre te dará aquellas curas
que necesita lo que a ti te duele,
las que en la cama mantienes
las puedes sanar si te masturbas,
entre hombres y mujeres
sólo existe, entre muchas, una culpa:
la soledad de la que éstos padecen
y que por miedo a la risa la disimulan.

guaguanco del cimarrón

Posted on 20:26

El chupe de camarón 
ya no se come con cucharas,
se usan para bailar mejor
al ritmo de la guaracha,
yo sé que al oír mi son
suenan entero las guitarras,
suena alegre el guaguanco 
mientras cantan las cigarras,
al ritmo de mi tambor
los grillos siguen la farra,
tocan palillos y también cajón
y se callan por la mañana,
recuerdan aquél cimarrón
que del amo blanco escapaba,
descalzo y a fuerza mayor
el amo que lo buscaba,
al trote y perro olfateador 
 a ver si se lo encontraba,
será que aquél mísero patrón
negro mejor no lo hallaba.
Aunque tengas cosas de valor
yo sé lo que a ti te falta
bailar mejor este nuevo son,
tener la gracia de dar amor,
y que fueses gente más grata.
Aunque tengas una mansión
yo sé lo que a ti te falta,
que tengas un buen corazón
y bailaras bien mi guaguanco 
en lugar de soplar la gaita.



la lucha

Posted on 15:42

Escuchar música jazz es un deleite para el que le guste, aunque el jazz sea gran parte improvisación es como una lucha, el jazzman contra el swing, es un trabajo de agudeza y rapidez mental, requiere altas dosis de conocimiento frente al instrumento y cierta sapiencia del swing que en ese momento marca el ritmo, como una pelea de lucha libre, hay que estar dispuesto a caer en el cuadrilátero, pero también puede caer el adversario.