martes 16 de junio de 2009

EL HAZMERREÍR DE EUROPA



EL HAZMERREÍR DE EUROPA

Hablan demasiado de crisis, de paro, de morosidad pero eso a los sindicatos españoles parece que no les afecta. Y tampoco al resto de españoles que viven en su burbuja de bienestar y de ocio televisivo. Hemos visto en estos días fichajes futbolísticos desorbitantes y a la afición del Betis Balompié manifestarse por un presidente que no ha hecho las cosas como ellos esperaban, y sin embargo nadie se ha manifestado todavía en serio por la crisis y la ineptitud de políticos en vísperas del bipartidismo desacreditador. ¿No nos importa el estado del país? ¿No nos importa la situación? ¿Estamos locos? En Francia desde que empezó la crisis ha habido tres huelgas generales y en España todavía ninguna. En España están más preocupados por la situación del fútbol que por la situación del millón de parados que hay, solamente en Andalucía, aunque eso a los béticos no les importa nada. Lo que realmente les importa es la mala gestión de su presidente.
Vemos como el Real Madrid se gasta 95 millones de Euros en adquirir un jugador y no nos enfrentamos a las realidades de la pobreza en los suburbios, a las dificultades de las familias en paro, y al índice terrorífico de endeudamiento existente en España. Incluso los políticos bromean y algunos defienden la importancia de que exista fútbol caro en España. Habiendo espectáculo garantizado el pueblo se olvida de lo verdaderamente importante. Al pueblo le dan CIRCO para cegar la verdadera importancia de la situación seria del país. España es el segundo país con más deuda del mundo después de Estados Unidos, pero preferimos invertir en gladiadores mercenarios del fútbol para que el pueblo no se preocupe por el estado de un país con casi 5 millones de parados. En el mundo admiran el fútbol que se hace en España, de gran opulencia y mucha ostentación pero la realidad del país es que los gobernantes sacan balones fuera y todo lo que han hecho hasta ahora es ayudar a los ricos, subir impuestos en materias como el tabaco y la gasolina donde el consumidor pobre se resiente aún más. Ha ayudado a las multinacionales que en momentos de liquidez absoluta ganaron mucho dinero y ahora quieren la ayuda del estado. Pero el pueblo sigue teniendo aún más carencias que antes y las políticas sociales (es duro decirlo) pero eran mucho más efectivas en el gobierno franquista. Los sindicatos comen del pesebre y no se mojan en plantarle cara a un gobierno, del cual, ellos viven y están subordinados. Somos la admiración en el deporte pero en tema político-social somos el hazmerreír de Europa. Admitimos el fracaso del presidente de un club de fútbol pero nos hacemos los “suecos” cuando deberíamos reivindicar más unión entre los sindicatos y los trabajadores de España. Pero no pasa nada, somos los (mejores) de Europa aunque sólo sea en fútbol.

Cecilio Olivero Muñoz

viernes 5 de junio de 2009

LA ESPAÑA QUINQUI



LA ESPAÑA QUINQUI

Se está dedicando en la CCCB de Barcelona una exposición que dura hasta el 6 de septiembre con el nombre de Quinquis de los 80. Esta exposición resalta como tema principal una España quinqui que en los 80 existía en el eterno extrarradio de las grandes ciudades españolas. Esta España quinqui fue publicitada y vanagloriada por películas y por la prensa de la época. Pero no sólo fue ensalzada por la prensa y el cine, también se ha transmitido tras la fuerza trasmisora de la música, la moda y la teatral. Tenemos el ejemplo que desde el teatro social de Alfonso Sastre, en su obra “la Taberna Fantástica” donde ya se exhibía una jerigonza y una manera de comportarse en ese extrarradio que dejaba tanto que desear en el tiempo de la transición española, donde se hacía singular hincapié al especial extrarradio de Madrid y sus albores de mala vida, alcoholismo y marginalidad. La obra de teatro refleja muy bien como se comportaban los quinquis, los mercheros, los gitanos y los migueletes. Existe todo un glosario de palabras que en ese ambiente de suburbio marginado hacían acto de presencia y toda una cátedra de literatura sobre el tema se ha escrito, y hasta una amalgama de ensayos literarios donde ese lenguaje se imponía como un Tótem. Ejemplo:


¿Cuándo saldrá este menda al fin en bola?
En la espera converso con piqueros
Y gente de mandanga, lo cual mola.
Empleo los voquibles talagueros
–el chamullo que usamos en el maco-
y un argot de colgados mandangueros.
No escucharás palabra sin su taco
-y el hablar al pensar corre parejo-
y me apuesto no un cangri sino un saco.


Alfonso Sastre, poema.


LUMPEMPROLETARIADO

A Alfonso sastre.


De la estaripén me najé pitando
Yo siñelo chachipé, nai diquelo napo.
Al najar nai chaborrillas junando

Mi puchela en calé, mi siñelar guapo.

Me camela junear achantando
Los presos que conmigo en el maco
diquelan libertad de sorna flipando
Y en junear a mi mama y a mi bato.

Que mi vida es de menda chorando,
Mi vida es al día y los meses con taco,
La vida sin jicho que chamulla najando.

De tirón al menudeo, del descuido al atraco,
De butrón en butrón a esparramo rilando,
Chorar por chorar, duquela pa”el saco.

Este poema de mi autoría refleja bien esa jerga macarra que existe en el extrarradio donde tantos de nosotros hemos vivido y seguimos viviendo. Pero el hecho de que Alfonso Sastre escribiera su magnífica obra teatral fue nada más que el comienzo de toda una sub-cultura urbana que nacía para estudio de los que ahora la exponen.
Directores como Carlos Saura, José Antonio de la Loma, Eloy de la Iglesia y otros más, dirigieron películas como “Deprisa, deprisa” en el caso de Saura, la famosa saga “los últimos golpes del Torete” por José Antonio de la Loma y muchas más. También existía el problema de la drogadicción, donde Eloy de la Iglesia hizo cine como un enorme referente a seguir en su saga “El Pico” donde se contaba la historia de dos toxicómanos de distintas condiciones sociales, ya que uno era hijo de un famoso diputado abertxale y el otro era hijo de un condecorado Guardia Civil. Estos films contaban historias de robos, drogadicción y delincuencia, y eran personajes admirados y referentes a seguir para un público desencantado por toda la inoperancia de la burocracia política y todos sus resortes en lo que a autoridad se refiere. Había demasiado desencanto social, había demasiado paro, la juventud estaba menospreciada por las jerarquías omnipresentes y no tenían otra salida que delinquir o drogarse. Los jóvenes de entonces eran barcos a la deriva y ponían toda su fe en mitos salidos del cine, ya que los líderes políticos estaban demasiado preocupados por mantener una democracia aún joven todavía. Los films quinquis no sólo vanagloriaban a sus personajes si no que los hacían participes de una música que campaba a sus anchas por los suburbios. Una música nacida del flamenco y el gitanismo, ya que, casi todos los protagonistas de ese extrarradio que empezaba su andadura eran gitanos o emigrantes de la marginada Andalucía. Mucho después, cuando la democracia parecía más asentada en la sociedad española, llegó a las pantallas un personaje, el cual, se hizo bastante famoso, ya que publicó grandes episodios de su vida marginal y carcelaria. Ese personaje fue “el Vaquilla”, Juan José Moreno Cuenca, que siguiendo su estela de robos en la ciudad condal, como su homólogo “el Torete”, Ángel Fernández Franco, donde exhibían sus alter egos en películas haciendo de las suyas por las calles de Barcelona.

Existe mucha música auspiciada por ese cine. Están por ejemplo: los Chichos, Tony el Gitano, los Chunguitos (ahora llamados: los Hermanos Salazar), las Grecas, Camarón de la Isla, los Calis, y muchos más, que después les siguieron. Pero es necesario hacer hincapié en que toda esta juventud, de melena y pantalones vaqueros, toda esta juventud, de rumba flamenca y canuto en los labios, toda esta juventud fue tragada por una marabunta y una vorágine de mortandad, de cárcel y de drogadicción que les llevó a perderse en un tiempo que parecía concluido después de su efervescente fama y su ensimismamiento de semi-dioses marginales. Aunque renació de esas cenizas y ha perdurado hasta estos tiempos con la misma áspera estela de muerte y mala vida. Todo esto nos lleva a una necesaria enseñanza. Nos lleva a comprender que estos personajes no dejarán de existir. Por que es sumamente curioso, que en estos tiempos de crisis y mala televisión hayan querido volver a dar sus coletazos en una España que parecía ya dormida, pero no es así. Esa España es inmortal a los ojos de un público que pide y necesita esos héroes de barrio para mantenerse a flote en una sociedad que los desafía y los margina constantemente.

Cecilio Olivero Muñoz

RECOMENDACIÓN- ESCRIBIR ES UN TIC- Francesco Piccolo



RECOMENDACIÓN
ESCRIBIR ES UN TIC- Francesco Piccolo

Quiero recomendar un libro para escritores. Un libro ameno, fácil de leer, y bastante interesante. Su autor: Francesco Piccolo, dice en el prólogo que se pasó años conservando citas y manías de escritores consagrados o conocidos y cuando las unió vio la luz este libro. El libro tiene un subtítulo que anuncia lo que los lectores se van a encontrar en él: los métodos y las manías de los escritores. Anuncia de manera exacta lo que el libro guarda entre sus páginas. El autor es italiano y ha escrito otros libros como son novelas y relatos, pero este en especial, es un libro que recomiendo leer a todas aquellas personas que se dediquen a la escritura, ya sea, profesionalmente o como refugio vital a su existencia o como terapia psicológica. El libro está ilustrado con unas iniciales que hacen referencia o guardan alguna similitud física con escritores conocidos para nosotros: los amantes de la buena literatura. Las ilustraciones vienen de la mano de Anthony Garner. El libro está publicado por la editorial Ariel en el año 2.008 y está traducido por Juan Vivanco. La traducción es bastante buena, osease, que merece la pena.
Lean “ESCRIBIR ES UN TIC”. Un libro muy bien escrito y sorprendente, en lo que se refiere, a las manías y paranoias que los escritores tenemos, y que sacia nuestra curiosidad, con respecto a escritores que han ganado el premio Nobel (salen bastantes de ellos) y que creíamos una actitud muy distinta a lo que nos tenían acostumbrados. Ya puede ser porque su seriedad, de cara al público lector, o su virilidad o su honestidad no son como nos lo han presentado o como nos lo hicieron hacer creer.
El libro habla de escritores como lo son: Gabriel García Márquez, Ernest Heminway, Kafka, Quevedo, Marcel Proust, Juan Ramón Jiménez, Miguel Delibes, Humberto Eco, Truman Capote, Gustave Flaubert, Kazuo Ishiguro, Pío Baroja, Baudelaire, Mario Benedetti, Fernando Pessoa, Isabel Allende y muchos otros…

viernes 20 de marzo de 2009

1er Especial de la Revista Literaria Nevando en la Guinea

http://capplannetta.files.wordpress.com/2009/03/1er-especial-de-la-revista-literaria-nevando-en-la-guinea1.pdf

jueves 19 de marzo de 2009

EN LA NOCHE



EN LA NOCHE

(Soneto)

El silencio de la noche es grande
Es una libertad de cosmos negra
Estrella de luz de luna menguante
La causa infinita que se desintegra.

Eterna noche de razas oscuras
Filo de una piedra en hora paridera
La noche amontona sus leves lisuras
Propósito que meter en la mollera.

Se descose la entraña de la costura
Donde el misterio es una manera
De nombrar a esta vida de genio y figura.

La noche se escapa por puerta trasera
En la noche todo silencio se cura
La noche es cautelosa como una pantera.

La noche parte de la cordura a la locura
Todo es comienzo desde la primavera
Todo se encuentra donde nada perdura.

Todo es raíz que murmura, lucha y espera.


viernes 2 de enero de 2009

TE DESNUDAS ANTE MÍ



TE DESNUDAS ANTE MÍ

Te miro, te invoco, te persigo.
Busco esa luz tumbada dentro de ti.
Tú balbuceas palabras acordes con tu vestido.
Yo permanezco inmortal ante tus días.
Tú seduces hasta a los perros.
Yo siento celos hasta de tus pecas.
-Sé que esto no me matará-
Me nutro y crezco en tus noches.
Te como tu anhelo de mí, húmedo y carnoso.
Tú me coges la cabeza y la aprietas con fuerza hacia tu bajo vientre en una espiral de orgasmo y suspiro.
-Yo, sorprendido miro tu gozo congelado-
Mi boca mojada te besa los labios fríos por tu búsqueda posesiva de aire entre nuestro aire.
- Yo, te meto dos dedos en tu caverna empapada-
Tú jadeas y arañas, aprietas y te desatas.
-Me gimes, me consuelas, me excitas-
Yo recorro mi lengua cansada por tu piel, por tus tetas y bajo hasta el ombligo.
- Mi lengua rugosa de gato te hace estrella fugaz-
Mi virilidad es una foto fija de pedregal y se mete en tu boca fría.
-Seca pelandrera de espiga de trigo y pelusa de mazorca de maíz es mi barba y mi pubis hiriente frotando tu cuerpo sudoroso de licores y caldos habitados en ti-
(Tu sudor frío y resbaladizo es un río quieto).
-Mi excitada presencia es una sombra que abraza y palpita-
(Emerge mi sexo entre jugo y sedoso pétalo de fuego).
-Mi amanecer es anaranjado como el azafrán-
Mi nuca es tu apoyo de jinete y yegua, fuente, charca y hombre de rodillas.
[Espino redondo entre carne pululante es tu pecho florido]
-Tu ombligo un pozo chico-
-Y tu gemido es el viento y la brisa leve-
Mar en calma y una rosa de tu aliento, espeso cielo se derrama.
-Loco, ahogado en tu carne-
(Respuesta al silencio y a la caricia que indaga)
Colmo mis deseos de despertares frescos de luz entre cortina.
Mi cuerpo te llama entre orgasmos de resplandor y clima.
Mi favorito juego de cocina e ingrediente, de sudor y apetito.
-Sombrero de todos los días festivos-
Caricia sedienta de ti y templada ausencia y fija mirada estática.
Me muerdo las ganas de ti y aún te preguntas por mi vacío de aroma perdido entre incognitas y signos de interrogaciones sin rastro.
-Yo soy desierto en tempestad-
-Soy ave asustada-
-Soy voluntad levantada del capricho-
-Soy mar en lluvia-
-Soy cielo que huye-
-Soy latido que nace-
-Soy presencia desesperada-
-Soy ahogo de luces-
-Soy respuesta de papel-
-Soy caballo en sacudida-
-Soy tiempo sumergido en ti-
-Soy suicida de la mañana-
-Soy agua impetuosa y acorralada-
-Soy disputa acalorada-
-Soy pelea de manantiales-
-Soy cara de ira-
-Soy ojo de huracán ciego-
-Soy miedo y aliento alocado-

Soy la apasionada latitud de nuestros cuerpos desnudos
que se buscan el uno al otro, respirando el oxígeno exigido de nuestras uniones, en esa aurora brillante de soles en una sencilla canción.


BAJO UN VERANO FUGAZ



BAJO UN VERANO FUGAZ

Me apropio de tu verso de agua
y lo hago fuente que chapotea de colores,
el arcoiris quedó plantado en mis costillas
y yo suspiré en la siesta que rememoraba nuestro verano fugaz.
Ese verano fugaz que nos lleva
metidos en su bolsillo trasero de pantalón
esperando la paz tan crepuscular
de los hábitos que suspiran de un eterno amarillo.
Existe un mundo de alegría
que emerge de la voluntad de los corazones,
existe un amor escondido entre canciones
de orquesta de verano y meriendas camperas,
existe un fondo azul y salvaje en todos los sueños
que anhelan quererte en las playas con grandes hogueras.
Los recuerdos son café con hielo
que necesita azúcar blanca que se entrega a la memoria,
tú eres poema mudo que grita en la noche
la eterna música de la noche buena de oropel y color.
Me alegra bajar a tu noche sencilla,
busco en tus cajones el rastro pequeño que te hizo mujer,
la razón caprichosa que recuerda tu primera menstruación
como el hecho casual de encontrarse a sí misma.
Me abres tu puerta y me lo darías todo,
hasta me darías el sueño de luceros y cascabeles
que suenan tiritando de nostalgia,
me darías tu desnudo en un espejo
y me darías tu distraída efigie que rodea
tu pensamiento en sintonía con nuestro amor.
La ley de la gravedad muere en tu suspiro
y tu suspiro es semilla sincera que plantas en tu corazón;
te dibujo sonriente en los rincones de mi tedio,
ensueño tu alegría que brota con ilusión
y se hace vieja en mi raíz de conciencia confusa
por nerviosismos redondos que se hacen rectas
que van a parar hacia ti.
¡Todo un mundo de silencios te regalaría ciego y confiado!
¡Todo un mundo de colores entre flores y caricias!
Los orgasmos contigo son presencia hecha de carne
que suda y se hace frágil,
se hace galaxia de estrellas que revolotean su luz lineal
entre mi gozo remoto y ligero.
Te tengo metida en la caja de cerillas de mi recuerdo
y yo la abro cuando quiero recordarte,
me paseo por tu cocina de olores contenidos
y converso con las polillas que desean conocerte.
Imprimo tus perfumes en mi pañuelo y te huelo
constantemente mientras que mi persona te retrata
en mi recuerdo, y hasta converso contigo
convertida en una esfinge altiva y gigantesca.
Pero se va el verano y no somos nada,
nos partirá la cara el invierno
y nos hará abrigada silueta que huye del frío
y bostezaremos en estufas que hacen nuestro verano fugaz
artificial y efímero.
Pero yo, que soy tu amante de pegatina de colores
no renunciaré a la rosa que se abría
en la cópula suspendida de tus ojos quietos.
Seré tu poema hecho de tanta vida
que las palabras trajeron como olas de mares de sofoco
y como gorriones que despiertan en las cúspides de los edificios
y como palomas huidizas a tropel
que huyen del ser humano inocente y bonachón.
Aunque vendrán los veranos y no serán tan calientes,
tan azules, tan bonitos,
como ese verano que se escapa de nuestros besos
y nuestros abrazos
y nos recuerda resabiado sacudiendo
sus flashes sumergidos en las sábanas frescas
que el viento del otoño enfrió.
Por eso suspiro tu mirada en las mañanas y las tardes
y mi corazón se da la vuelta
buscándote repleto de una paz que pretende ser tuya.